O quarteirão varrido antes do sol

Um gesto repetido na calçada diz mais sobre recomeçar do que qualquer discurso.

Seis da manhã na Pinheiro Machado. A mulher da padaria joga água no chão e passa a vassoura na mesma calçada que varreu ontem. E anteontem. E vai varrer amanhã.

Ninguém recomeça uma vez só.

Recomeçar não é o dia grandioso em que você vira a página e tudo muda. É o gesto chato, teimoso, repetido quando a calçada já está limpa e vai sujar de novo. É acordar e fazer outra vez a coisa que não deu certo ontem.

Quem espera o recomeço perfeito nunca varre. Quem varre todo dia já recomeçou, sem anunciar a ninguém.